****
Мол­чать. О том, как она воз­вра­ща­ет­ся до­мой и ви­дит там свою мать, ко­торая нес­пешно со­бира­ет свои ве­щи. О том, как гло­та­ет ус­по­ка­ива­ющую ложь са­мого род­но­го для нее че­лове­ка о том, что не­об­хо­димо лечь в боль­ни­цу. Не­надол­го, а по­том все сно­ва бу­дет за­меча­тель­но. Прос­то нуж­но по­тер­петь сов­сем нем­но­го.

Мол­чать. О том, что она со­вер­шенно не ве­рит в эти сло­ва, но вы­нуж­де­на ми­ло улы­бать­ся и, как бы ни бы­ло, тя­жело на ду­ше, де­лать вид, что прог­ло­тила эту ложь во бла­го. Что она уже поч­ти не от­ли­ча­ет, где здесь злой рок, а где про­ис­ки де­монов. Что до­воль­но час­то счи­та­ет се­бя ви­нов­ной во вне­зап­ной бо­лез­ни ма­тери, ведь от ее по­хож­де­ний кто угод­но мог сой­ти с ума. О том, что но­чами пла­чет в по­душ­ку, опа­са­ясь, что смерть мо­жет вой­ти в ее дом. И со­вер­шенно не по­доз­ре­ва­ет, что бе­да уже дав­но топ­чется на по­роге, ожи­дая лишь удоб­но­го слу­чая, что­бы вой­ти.

Мол­чать. О том, что от слов ма­тери в ее гор­ле зас­тре­ва­ет ком. Ком, ко­торый не вып­лю­нуть, не прог­ло­тить, не выб­ле­вать, скло­нив­шись над уни­тазом. Ком, ко­торый, ви­димо, на­зыва­ет­ся от­ча­яние. Но она ни­ког­да не приз­на­ет­ся, что ис­пы­тыва­ет что-то по­доб­ное, ведь в ми­ре, где ве­дут веч­ную вой­ну вам­пи­ры и ис­тре­битель­ни­цы, нет мес­та та­ким чувс­твам.

Мол­чать. О том, что ее дав­но уже тя­нет к пло­хим маль­чи­кам. Ей на­до­ели при­лизан­ные и пра­виль­ные ре­бята, вро­де Рай­ли или Ан­ге­ла. Ей тре­бу­ет­ся пос­то­ян­ный драйв, всплеск, вых­лоп эмо­ций, жизнь на гра­ни.

Мол­чать. О том, что иног­да она по­нима­ет, как ей лег­ко об­щать­ся со Спай­ком. Пе­ред ним не нуж­но прит­во­рять­ся, юлить, ду­мать о том, как она выг­ля­дит. Он – все­го лишь без­душная вещь, мер­зкая тварь, уби­вав­шая ра­ди за­бавы. Он не сто­ит лиш­них слов и эмо­ций. Она прос­то ус­лы­шит о том, как Спайк уби­вал оче­ред­ную ис­тре­битель­ни­цу. Но ни­ког­да не приз­на­ет­ся се­бе в том, что не же­ла­ет быть прос­то оче­ред­ной…

Мол­чать. О том, как один дер­зкий и са­мо­уве­рен­ный вам­пир рас­ска­зывал ей о сво­их по­хож­де­ни­ях. Как свер­ка­ли его гла­за, и он ме­нял­ся на гла­зах, ста­новясь опас­ным, од­новре­мен­но мер­зким и при­тяга­тель­ным, спо­соб­ным вскру­жить го­лову и убить од­ним ма­хом. Под­нять вы­соко над зем­лей и, сме­ясь, бро­сить вниз, не за­думы­ва­ясь о пос­ледс­тви­ях.

Мол­чать. О чувс­твах, ко­торые она ис­пы­тала. Там, на зад­нем дво­ре. Ког­да внеш­не спо­кой­ная, она пы­талась убе­жать от не­го, от се­бя, от чувств, ко­торые ов­ла­дели ей. Она швыр­ну­ла ему день­ги, ска­зав, что он не­дос­то­ин ее, и бы­ла пра­ва. Но по­чему же так мер­зко бы­ло на ду­ше?

Мол­чать. О том, что пос­ле раз­го­вора с ма­терью, она, сос­лавшись на ус­та­лость, глу­по улы­ба­ясь, выш­ла из ком­на­ты. Как поч­ти бе­гом про­нес­лась по лес­тни­це, как вы­пол­зла на нег­ну­щих­ся но­гах че­рез чер­ный ход. Как опус­тившись на сту­пени, смот­ре­ла на звез­ды, ду­мала, вспо­мина­ла. Как изо всех сил ста­ралась не да­вать во­ли эмо­ци­ям. Ведь силь­ные де­вуш­ки не во­ют, по­доб­но вол­кам, на Лу­ну. Силь­ные де­вуш­ки не име­ют пра­ва ры­дать вго­лос, по­это­му лишь тон­кие ру­чей­ки слез без­мол­вно спол­за­ют по ее ще­кам.

****

Мол­чать. О том, что уже до­воль­но про­дол­жи­тель­ное вре­мя он ду­ма­ет о ней. О том, что она, по­доб­но юр­кой змее, впол­за­ет в его сны, щед­ро оро­шая его ядом. Тем са­мым ядом, ко­торый на­пол­ня­ет его те­ло, те­чет по ве­нам, кру­жа го­лову. Тем са­мым ядом, ко­торый в ми­ре лю­дей на­зыва­ет­ся лю­бовью, а он поз­во­ля­ет се­бе на­зывать его бе­зуми­ем и по­меша­тель­ством. И лишь из­редка – по­хотью и страстью.

Мол­чать. О том, что он дав­но уже бо­рет­ся с та­кого ро­да чувс­тва­ми с по­мощью за­бав­ной Хар­мо­ни, го­товой бе­гать за ним с ко­лом в ру­ке, да ал­ко­голя. Вот толь­ко ро­левые иг­ры уже ма­ло, чем по­мога­ют. Он уве­рен в том, что смо­жет убить се­бя, как толь­ко она от­ка­жет ему, но все еще сом­не­ва­ет­ся, что смо­жет при­чинить боль ей. Ес­ли толь­ко она са­ма не поп­ро­сит об этом.

Мол­чать. О том, как он был рад то­му, что она поп­ро­сила рас­ска­зать ему о сво­их по­хож­де­ни­ях. Ли­куя в ду­ше, су­хо тор­го­вал­ся и пу­гал ее все­воз­можны­ми пос­ледс­тви­ями. Но не­об­хо­димо мол­чать о том, что за­думал. Он и сам еще не зна­ет, что имен­но сде­ла­ет, но это бу­дет чер­тов­ски кро­вавый план.

Мол­чать. О том, как он нас­лаждал­ся вни­мани­ем к ис­то­ри­ям его кро­вавых по­хож­де­ний. Нет, ее ли­цо бы­ло прос­то ка­мен­ным. Ни­каких през­ри­тель­ных мин или кри­вых улы­бочек, ни­како­го стра­ха или вос­хи­щения. Лишь в са­мом кон­це она пос­мотре­ла в его гла­за, да­же не ста­ра­ясь скрыть сво­его от­вра­щения. Как ни стран­но, он был да­же рад этой ску­пой ре­ак­ции. По­пытал­ся по­цело­вать ее…

Мол­чать. О том, как она выб­ле­вала в его сто­рону па­ру през­ри­тель­ных фраз. Как изум­ленно пог­ля­дела сво­ими ми­лыми глаз­ка­ми, как бро­сила в не­го бан­кно­ты и скры­лась в тем­но­те. С ви­дом по­беди­тель­ни­цы. А он ва­лял­ся на спи­не и хо­хотал, пы­та­ясь из­гнать из се­бя чувс­тво бе­зыс­ходнос­ти.

Мол­чать. О том, как в его го­лове вер­те­лись ее сло­ва: не­дос­то­ин. Как за­кипал в нем ад­ский кок­тей­ль из раз­дра­жения и оби­ды, зло­бы и жаж­ды мще­ния. Убить в это са­мое мгно­вение. Унич­то­жить, ес­ли не мо­жешь по­корить.

Мол­чать. О том, как ему бы­ло про­тив­но все на све­те. Осо­бен­но жал­кие уго­воры ду­рехи Хар­мо­ни. Ког­да-то дав­но, а, мо­жет, и сов­сем не­дав­но, Дру­зил­ла уп­ре­кала его в том, что он не мо­жет из­ба­вить­ся от на­вяз­чи­вых вос­по­мина­ний об Ис­тре­битель­ни­це. Он изо всех сил пы­тал­ся убе­дить ее в об­ратном. Но вам­пи­рес­са ви­дела в нем лишь от­ра­жение сво­его вра­га.

Мол­чать. О том, как он бе­жал, пе­реп­ры­гивая че­рез га­зоны и ло­мясь че­рез кус­ты. О том, как сжи­мал двус­твол­ку, тря­сясь от ярос­ти. Как хо­тел убить, что­бы из­ба­вить­ся от это­го на­важ­де­ния, что­бы сно­ва спо­кой­но спать но­чами. Что­бы тра­хать­ся со все­ми вам­пи­рес­са­ми под­ряд и не ви­деть пе­ред со­бой ее гла­за.

Мол­чать. О том, как он хо­тел из­ба­вить­ся от нее, как от ос­таль­ных Ис­тре­битель­ниц. И как ему не хо­телось, чтоб она бы­ла прос­то оче­ред­ной.

Мол­чать. О том, ка­кие чувс­тва ох­ва­тили его, ког­да уви­дел жал­кий ко­мочек, сжав­ший­ся на крыль­це. Это Ис­тре­битель­ни­ца? Вот этот дро­жащий че­лове­чек, ту­по смот­ря­щий в од­ну точ­ку? Не­уже­ли это она па­ру ча­сов на­зад слу­шала его и по­казы­вала свою кру­тость?

****

Мол­чать. Не го­ворить ни чем. Прос­то при­сесть ря­дом, опус­тить не­нуж­ное ружье и по­мол­чать. О том, что ее гла­за мо­лили о смер­ти, а его па­лец не го­тов был на­жать на ку­рок. О том, что он сно­ва пе­рес­ту­пил че­рез се­бя и был не­веро­ят­но рад ее бла­годар­но­му взгля­ду. О том, что сно­ва уто­нул в ому­те ее глаз и не же­ла­ет вы­бирать­ся от­ту­да.

Мол­чать. О том, что меж­ду ни­ми был зак­лю­чен мол­ча­ливый пакт. И они прек­расно зна­ют, что это все да­леко не ко­нец…